I deslipp di Càmol
I deslipp di Càmol
(Le disdette di una famiglia)
Pover Càmol! da on quaj ann
a sta part hin fortunaa
come i can in gesa! gh’han
nanca el temp de tirà el fiaa!
Vun dree l’alter... ghe ven via
de qui cristi de per-gnocch
de trà locch, esusmaria!
poverasc, se vann no in tocch
l’è che gh’han i rognon dur!
Già quell spos, no serv cuntamm
tanti stori, credii pur,
l’è staa lu ch’à menaa gramm!
Ma vardii mo che scavicc,
che deslippa, porca matta,
de rivà a taccass al ghicc
ona brugna de sta fatta!
Lor sti cari tovajan
s’eren faa i so cunt polit
«El bagaj l’è on gorgoan,
giusta faa de menà a dit...»
- s’eren ditt - «el va benon!
Adess nun toeuvom la cà
in via Mont Napoleon
e ghe demm qui stanzett là
sott i copp ch’j e voeur nissun
perchè hin tropp bass de soffitt;
dopo, poeu, lassem fà a nun
a tegnill chì» - s’eren ditt -
«perchè, oeuj, quant a sposalla,
speccia bò che l’erba cressa!
Se voressom maridalla
poeu, nun sloggiom la contessa
chì de sora al segond pian
e ghe demm l’appartament».
E anca lu el nodar Gadan
el gh’aveva gemò in ment
de soa part de lassagh lì
el so studi: «verament,
sto me gener, el soo ammì,»
- el diseva - «on gran talent
no l’è cert, che novitaa...
e inscì mò? cunta nagott!!
gh’hoo i client ammaestraa,
vegnen chì come berott,
se pò minga desrazzaj...
poeu l’è semper quell tran tran...
quant a mi ghe ne doo on taj
de chì on poo, voo a stà a Gaggian,
voo a pizzà i me calorifer;
che chinscì mi no gh’hoo pu
nient de fagh e se sto piffer
el se imbroja... pesg per lù:
mi ghe doo la tosa, el pan,
minga assee l’óo miss a cobbia
a cà mia, e meneman
ghe foo sotta anca la dobbia,
cossa el voeur de pu? el gh’à chì
piantaa tavola e molin...
adess donca, torni a dì,
ch’el se rangia!» Oh babbin!
che deslippa, che ghignon!
Dopo avèv per tanti ann
tegnuu in ball, sto porconon
on bell dì l’è andaa a puttann
e el v’à piantaa lì tutt trii
a guardav in ghigna, ciocch,
caragnent e incojonii!
Me parevev trii lorocch
sui palett; avell nanch vist
el nodar in qui dì là
a pirlà! Sto pover crist
el saveva pu in doe stà:
i so donn el scascigaven,
e lu, fermo, semper lì
in di pee; lor ghe vosaven
adree, e lu, derva de chì,
sara su de là, cor giò
in cantina adree ai so stuff,
poeu cor sù, poeu torna giò
con la scova e el portaruff!...
L’era propi andaa a pettao
cont el coo... poeu el s’è calmaa
se Dio voeur anch lu e s’ciao!
Ma alla tosa gh’è restaa
ona sloja malarbetta
de dovè fagh i iniezion,
gh’è vegnuu adree la caghetta,
gh’è vegnuu foeura on bugnon,
no l’à pu poduu sonà,
l’à taccaa lit con l’Anfoss,
no se sent nanch pu a parlà
dell’esamm... gh’è andaa tuscoss
a monton, povera tosa!
Adess tant l’è rassegnada...
vist che poeu no la se sposa,
cossa serva? la va in strada
de per lee e se la sta in cà
la lavora ai corpetitt
di fioeu, la va a trovà
dent per dent i poveritt...
e in sti temp, che in quant a donna
de servizi, gh’è su ’l gatt,
no ne troeuven, la dragonna
in cusina adree ai pignatt
e la sgura de fadiga...
l’è patocca, incamolida...
cossa voeutt mai che te diga...
l’è finida... l’è finida!
E anca lor i so duu gent
che se veden lì la tosa
senza pu voeuja de nient
fiacca, gnecca, malmostosa,
han miss su el lucchett all’uss,
no te inviden pu nissun
e se tiren in del guss...
pian pianin... a vun a vun...
me deslatten tucc... sta attent!...
E a Gaggian? Ah che cuccagna!
vardee chì! Sto sacrament
l’à striaa fin la campagna,
l’à malefiziaa la terra!
Scavezzaa i pobbi, i vidor
e i moron paren staa in guerra
tant ch’hin biott, secch, stremii! Lor
tutt’i ann gh’han on quaj ciappa-
daj, on quaj rebell! El ciôs
l’è pelaa come la crappa
del nodar Bertolli, i rôs
no gh’han foeura on butt... ma vaa...
la par nanca primavera!
Che brughera! Tutt malaa,
squinternai in sta cà Bongera!
Pover Càmol, da on quaj ann
a sta part hin fortunaa
come i can in gesa... gh’han
nanca el temp de tirà el fiaa!
ghe ven via de qui per-gnocch
de trà locch, esusmaria!
Povere Càmole! da qualche anno in qua sono fortunati come i cani in chiesa! non hanno neanche il tempo di prender fiato. Una dietro l’altra... gli arrivano di quegli accidenti di sventole da lasciar storditi, gesummaria! Poveracci, se non vanno in pezzi è perché hanno i rognoni duri. Già, quello sposo, non serve raccontarmi tante storie, credete pure, è stato lui che ha menato gramo! Ma guardate un po’ che sfortuna, che scalogna, accidentaccio, da doverglisi attaccare all’ano un siffatto tormento! Loro, quei cari schivaguai avevano fatto i loro conti per bene. «Il ragazzo è un sempliciotto, fatto apposta per esser menato a dito...», si erano detti, «va benone! Adesso noi comperiamo la casa in via Monte Napoleone e gli diamo quelle stanzette lassú sotto i coppi che nessuno vuole perché sono troppo basse di soffitto: dopo, poi, quanto a tenerlo qui lascia fare a noi», si erano detti, «perché, prima di sposarla, oh! aspetta cavallo che l’erba cresca! Se poi volessimo maritarla, noi sloggiamo la contessa qui di sopra, al secondo piano, e gli diamo l’appartamento». E anche lui, il notaio Babbeo, aveva già in mente, da parte sua, di lasciargli lí il suo studio: «Veramente, questo mio genero, lo so anch’io», diceva, «un gran talento non è, che novità... Ebbene? che cosa importa? ho i clienti ammaestrati, vengono qui come pecore, non si riesce a svezzarli... e poi è sempre quel tran-tran... quanto a me, di qui a un po’ gli do un taglio, vado a vivere a Gaggiano, vado ad accendere i miei caloriferi; perché qui io non ho piú niente a che farci e se questo piffero non se la sbroglia... peggio per lui: io gli do la figlia, il pane; non bastasse, l’ho accoppiato qui in casa mia e quasi quasi gli rimbocco anche il lenzuolo, che cosa vuole di piú? Ha qui impiantato tavola e mulino... adesso dunque, torno a dire, che si arrangi!» Oh babbino! che scalogna, che disdetta! Dopo avervi tenuto in ballo per tanti anni, un bel giorno questo porconaccio è andato a puttane e vi ha piantati lí tutti e tre a guardarvi in muso, ebbri, piangenti e ingrulliti! Mi sembravate tre allocchi sui loro paletti. Averlo mai visto il notaio, in quei giorni, girare su se stesso come una trottola! Questo povero cristo non sapeva piú dove stare: le sue donne lo scacciavano dappertutto e lui fermo, sempre lí tra i piedi; loro lo sgridavano e lui apri di qua, chiudi di là, corri giú in cantina ad attendere alle sue stufe, poi corri su, poi torna giú con la scopa e la pattumiera!... Era proprio partito con la testa... poi si è calmato anche lui, se Dio vuole, e addio! Ma alla ragazza è rimasta una svoglia maledetta da doverle fare le iniezioni, le è sopraggiunta la diarrea, le è venuto fuori un bubbone, non ha piú potuto suonare, si è litigata con l’Anfossi, non si sente neanche piú parlare dell’esame... le è andato tutto a catafascio, povera figliola! Adesso comunque è rassegnata... visto poi che non si sposa, che importa? va per la strada da sola e se sta in casa fa a maglia i giubboncini dei bambini, va di tanto in tanto a far visita ai poveretti... e in tempi come questi, che quanto a donne di servizio è carestia, non se ne trovano, sgobba in cucina attorno alle pentole e pulisce a forza di gomito... è intristita, intarmata... che cosa vuoi che ti dica... è finita, è finita! E anche loro, i suoi due genitori, che si vedono lí quella figlia senza piú voglia di niente, fiacca, mogia, malcontenta, hanno messo il chiavistello all’uscio; non ti invitano piú nessuno e pian pianino si ritirano nel guscio... uno dopo l’altro ci allontanano tutti... bada! E a Gaggiano? Ah che cuccagna, guarda! Quel maledetto ha stregato persino la campagna, ha fatto il malefizio alla terra! Scapezzati i pioppi, le viti e i gelsi sembrano stati in guerra, tanto sono spogli, secchi, striminziti! Loro, tutti gli anni hanno qualche parapiglia, qualche rovescio! L’orto è pelato come il cranio del notaio Bertoglio, le rose non hanno fuori una gemma... ma guarda... non sembra neanche primavera! Che sterpaglia! Tutto ammalato, squinternato, in questa casa Bongeri! Povere Càmole, da qualche anno in qua sono fortunati come i cani in chiesa... non hanno neanche il tempo di prender fiato! gli arrivano di quelle sventole da lasciare storditi, gesummaria!