hatte, schoß eine Verachtung hervor, spitz und hart. Mortœil schrak zurück.
„Ich bin alt geworden,“ sagte gerade San Bacco zu der Herzogin, die ihm zusah. „So viele Jahre parlamentarischer Fechterkünste, und niemals ein richtiger Stoß wie der da … Brav, mein Junge, — immer um dich hauen. Irgend etwas trifft man immer. Ich war schon lange nicht mehr so jung.“
Und er machte einen elastischen Sprung, um dem Angriff des Knaben auszuweichen. Die Herzogin lächelte ihm zu.
„Was machen Ihnen Ihre sechzig Jahre.“
„Sechzig? Dann würde ich mir auf den Sprung nichts einbilden. Ich bin nicht weit von siebzig.“
„Bilden Sie sich dennoch nichts ein! Dort kommt die Jugend in Person. Sind Sie es denn wirklich, — Lady Olympia?“
„Ich bin es, süße Herzogin, sieben Jahre älter.“
„Jünger,“ sagte San Bacco mit einem Handkuß.
„Nach so langer Trennung,“ setzte die Herzogin hinzu. „Das vorige Mal, Sie erinnern sich?“
Sie lachte erregt.
„Sie kamen eigens zu meinem Feste; ich weiß nicht mehr, woher Sie kamen. Und diesmal kommen Sie…“
Sie war im Begriff zu sagen: „Weil Properzia sieben Jahre tot ist.“ Sie besann sich: „Will ich mich denn ganz beherrschen lassen von dieser Erinnerung?“
„Kommen Sie — woher?“ fragte sie.
