Dora singt, flattert herauf, und sein Flügelstaub schimmert bis in meinen Tod…“
Die Künstlerin Fröhlich äußerte:
„Wissen Sie woll noch, wie Sie mich angedichtet haben?“
Sie fragte sehr sanft, mit einem Seufzer. Sie wünschte sich mehr von ihm. Sie hatte sich eigentlich immer viel mehr von ihm gewünscht, erinnerte sie sich jetzt; und fand ihn grausam; und auch ziemlich dumm.
„Und kommst du erst mal in die Wochen … Na, wer is nu in den Wochen?“
Auch das. Sie wußten auch das. Lohmann wandte sich ab und ging zur Tür, verurteilt. Wie er den Griff in der Hand hatte, hörte er Unrat sagen:
„Freilich nun wohl. Sie haben eine unglückliche Liebe zu der Künstlerin Fröhlich, welche sich jedoch entschlossen hat, Ihrer zu entraten, und darum auch dem in jenem schamlosen Gedicht von Ihnen geäußerten Wunsche nicht entsprochen hat. Sie sitzen nun nicht bei der Künstlerin Fröhlich im Kabuff, Lohmann. Sie sind der Künstlerin Fröhlich nicht teilhaftig geworden, Lohmann. Sie können nun zu Ihren Penaten zurückkehren, Lohmann.“
Mit einem Ruck drehte Lohmann sich wieder um. Weiter war’s nichts?
„Jawoll,“ sagte auch Rosa. „Es stimmt, und jedes Wort sitzt.“
Der alte Dummkopf floß über von greisenhafter Eitelkeit. Das andere Geschöpf war ein unappetitliches Mädel, nichts weiter. Beide ganz harmlos,
