Seine Liebkosungen fingen an, ein wenig peinvoll zu werden.
„Nein!“
Er sang, plastisch zurückgeworfen in die Kissen, die Kehle nach oben und den Arm gerundet, mit berauschendem Tenor die Arie des Fra Diavolo.
Als er schlief, saß sie daneben, mit dem Kinn in der Hand, die Brüste umflossen von ihren schwarzen Haaren, und sagte sich:
„Einmal werde ich’s vielleicht thun.“
Sie spürte in der Ferne die Versuchung, ihn zu töten.
„Liebe ich ihn denn? Oder warum verfalle ich auf solchen Gedanken? Liebe ich ihn denn?“
„Ich bin verloren!“ murmelte sie, vor sich hinstarrend, im Morgengrau. „O, wer sagte das, ehemals, geradeso?“
„Die Blà! Sie hat es mir gebeichtet. An einem Punkte wußte sie plötzlich, wie es enden würde mit ihr und Piselli!“
Ein Buch von Jean Guignol lag auf dem Nachttisch: sie ließ im halben Licht die Augen über ein paar Verse gleiten, die sie auswendig wußte. Auf einmal sah sie auf und lächelte.
„Er hat unverkennbare Verwandtschaft mit Piselli. Aber die Blà und ich — O, Bice, dir war es arger Ernst. Ich, ich spiele ja nur…“
Sie saß schon im gläsernen Saal unter den Palmen und frühstückte und las. Don Saverio zeigte sich, gut ausgeruht; sie beachtete ihn wenig.
