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paul adam
fumeux. Et sur tout cela pleuvent des rais prismatiques de jour issus d’un vitrail où les Saints-Évêques étalent la confession de Christ sur des banderoles spiralées.
— Donnez-vous la peine d’entrer, monsieur le comte.
La mère Marmarat, l’antiquaire, s’écroulait dans une révérence.
Au sifflement de sa badine à pomme d’or, le comte Athénor de Gasparin pénétrait dans le capharnaüm.
— Viendra-t-elle ? émit-il avec un sourire de coin.
Après une replongée, la mère Marmarat susurra :
— Elle a donné campo à son tigre. Son consentement est mûr. Heureux conquérant !
Athénor leva la fatuité de ses yeux. Ils rencontrèrent une gravure Empire qui dominait un sopha de brocart smaragdin. On y voyait, parmi la fumée canonnière, des rangs de cava-
