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à la manière de…
disparut dans un linceul de crêpe de Chine gris. Gentiane était immobile. On l’eût dite morte, si la brise du soir n’avait pas fait palpiter par moments son tea-gown de mousseline. Et Gentiane demeura longtemps, longtemps accoudée à sa fenêtre, le petit doigt taché d’encre contre la tempe, les yeux perdus dans l’infini, absorbée par son rêve d’avenir et d’amour.
